A media asta

 

En 2021, hasta noviembre, en las cárceles de Ecuador,

324 personas privadas de libertad han muerto violentamente.

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Etiquetados del mal, son cadáveres que deambulan

a la espera del acta violenta de su defunción

en esa tumba donde habitan sin exequias ni piedad.

 

La patria está de duelo por los vástagos de su propio horror:

los expulsados del hogar y de las iglesias; los que blandieron

el arma culpable del pesar de otros; los desahuciados del mundo,

los que reciben el escupitajo del biempensante y la caricia

del alma estrujada de la madre; los parias sin sentencia

en ese infiernillo de esperanzas ciegas; los que robaron para saciar

el hambre de sus hijos y los rebeldes; los desechables de la vida, 

los del rostro culpable que nos hace creer que somos inocentes.

 

¡Cómo no llorar aquellas muertes enterradas

en nuestros corazones muertos! ¡Cómo no llorarnos!

Aengus bajo la tierra de Puembo

Aengus, 19 de octubre de 2009 - 2 de agosto de 2018

No hay barca que atraviese la laguna hacia lo eterno; ni hay cielo para los perros más que en nuestro humano consuelo. Existen tan solo el amanecer y la noche al final de las horas; ritual de cada día sin el tiempo del antes ni el porvenir ilusorio.

Aengus, diosecillo del amor y la poesía, pelaje de nocturnidad brillante; pecho de algodón acorazado; ojos de tristeza vivaz, eres ausencia que duele al contemplar aquel sillón tuyo, que hoy es vacío definitivo. Ya no más el galope de tus patas aladas ya no tu estampa de caballero en esmoquin ni las cabriolas de tu juguetón contento sobre la alfombra erizada de verde del jardín.

No mejoran los cuerpos con el tiempo como los vinos añejos; los cuerpos se agrian, su sangre es acíbar para el brindis de muerte.

Aengus, caminante de un bosque de asfalto, los años nos consumen la piel, las vísceras, los huesos; engullen nuestra carne de adioses; y tú eres abono amoroso en la tierra de Puembo. Este llanto que verso y duelo humedece mis palabras para que en ellas germinen los paseos por el parque, tus correrías sin brida, ¡esos ladridos y peleas callejeras! …Tu persistencia de dogo feliz sin calendario.

En memoria de mi ñaño Tito

Guayaquil, 31 de marzo de 1946 - 6 de agosto de 2015

 

Ya sabemos que el tiempo de la vida es apenas

extensión de una mirada y su asombro

armadura de una sonrisa y su música

cascada de tantas caídas bañadas de luz

nubes que se deshacen en nuestras manos

leños que arden, lluvia de fuego, llamarada.

Ya sabemos que la campana toca sin previo aviso

borra el horizonte con un ramalazo de sombra

apaga el sol que nos encendió el día del fin,

gota sobre la mecha de nuestra vela encendida,

clausura el ritmo de nuestros pasos y el orgullo

ya sin camino, hilachas de poder desvanecidas en aire.

Ya sabemos que una tumba es reservorio del polvo

cofre que contiene la nada que seremos, restos

envueltos en la sábana del adiós infinito

mortaja del llanto del que se queda huérfano,

estremecimiento último de la carne yerta, latidos

silenciosos, desvanecidos en el viento de lo eterno.

Ya lo sabemos con jactancia, hermano mío,

pero toda filosofía es duda y estremecimiento

vanidad de la palabra, tránsito de abstracciones

aurora y crespúsculo del devenir de los conceptos.

Lo que no sabemos es la certeza que encierra

la fe sin teologías de la oración del carbonero.

Lo que no sabemos es la trascendencia, retazo de nube

y el sol de tu sonrisa en el cielo de Guayaquil, perfume

de lluvia en la tarde de tus palabras enhebradas hacia la noche

luna que besa el asfalto en el que persisten tus huellas

firmamento entre cuyos luceros navega tu nombre:

Tito de alma liviana, hermano mío, mi lumbre inextinguible.